Muero

Muero.
Muero por tantas cosas y a la vez por nada.
Hay quien muere de fe, yo muero por esperanza.
Muero por no sentir, por dejar mi cuerpo de lado.
Muero por ti y a la vez me haces vivir.
Y moriría sin ti, en silencio.
Me iría sin hacer ruido, de puntillas, por no despertarte.
Muero por no saber.

Reflexión sobre la felicidad

La felicidad está presente mientras perseguimos nuestros sueños, cuando los alcanzamos o agentes externos hacen variar nuestra meta esta desaparece.
Perseguir algo que no queremos se convierte en una tarea ardua y pesada, la felicidad se evapora y se dirige hacia donde tendría que estar. Hacia ese sueño que realmente ansiamos, una especie de humo que casi llegamos a tocar pero que se desvanece como un espejismo.
Los que no son felices son aquellos que persiguen metas impuestas que, aunque necesarias, no facilitan el bienestar de perseguir un sueño propio.

Llueve

Llovía... Joder si llovía...

Era como si el cielo se hubiera dedicado a contener sus lágrimas durante todo el tiempo que hizo falta. Como si quisiera desahogar de golpe toda la rabia contenida y hubiese decidido, justo aquel día, derramar sobre nosotros, los pobres seres vivos que habitamos el planeta, toda su desesperación.

Y no dijo nada más, se dedicó a quedarse quieta y esperar mi respuesta después de su discurso que traía claramente preparado de antemano. Carraspeó tras el silencio incómodo al que estábamos sometidos aguardando mi respuesta que no surgió de mis labios.

No sabría decir si llegué a emitir algún sonido pero me encontré de repente solo en la habitación, podrían haber pasado segundos, minutos u horas, no podría asegurarlo. Solo podría decir que afuera seguía lloviendo.

Observé durante unos instantes las gotas frías salpicando los cristales y fue entonces cuando decidí comenzar a vivir.

Explicación

Todas las entradas de este blog son fruto de mi mente calenturienta pero siempre cuento con una pequeña ayuda en forma de canción, así que a partir de ahora intentaré adjuntar con cada escrito la canción mediante la cual ha sido escrito cada fragmento. A veces se trata de un artista, de una canción o un disco entero, no prometo nada.

Libre

El día que pueda hacer las cosas sin remordimientos, sin rendir cuentas a nadie. El día que pueda elegir libremente el mal menor. El día que merezca la pena vivir. Ese día seré libre.

Huella

No pretendo agradarte ni busco que me alabes.
No pido nada que no pueda conseguirse, el ingenio es el arma de los pobres.
No temo por el futuro, soy yo quien hace mi vida como es.
Imagina un mundo sin mi y no encontrarás diferencias.
Cuando muera dirán de mi que pasé por la vida de puntillas.

Amores de autobús

Unos ojos claro que te traspasan, que dejan tu alma desnuda sintiendo el pudor que ello conlleva.
Necesitas verlos de nuevo, "Gírate..." susurras mientras esperas que tu deseo se haga realidad.
Llega la parada y baja en la misma que tu, la última oportunidad.
Ella baja delante de ti y tu deseo se cumple.
Al fin cruzáis las miradas.
Después de lo que parece una eternidad tu inconsciente pudoroso decide bajar la vista y lo maldices por ello.
Es entonces cuando, al ver como se aleja, te das cuenta de que nunca la volverás a ver.
Cogerás mil veces el mismo autobús, y mientras lo esperas desearás con todas tus fuerzas que vuelvan a subir aquellos ojos.

Urgencias

En la sala de espera de urgencias no puedes encontrar nada bueno. Enfermedades, roturas oseas o fibrilares, niños llorando... Pero de vez en cuando encuentras cosas fuera de su lugar. Una de las cosas que me fascinan son esos ojos llenos de melancolía que no deberían estar allí, en ese templo de sufrimiento y desesperación. Unos ojos que claman a gritos una tristeza y una desesperanza inigualable. Unos ojos que dicen mucho más de lo que muestran.

Continuará...

Cuando me aventuré en aquel tugurio del barrio chino no podía imaginarme lo que iba a encontrar dentro.

Después de pasarme media noche ahogando su recuerdo en vasos que terminaron vacíos, después de maldecir infinitas veces al hombre que se la llevó, me dí de bruces con aquel esperpéntico lugar.
Nunca había oído hablar de él y a pesar de haber pasado por allí docenas de veces, nunca había reparado en su existencia. En la puerta un hombrecillo triste, dramático y que no pasaría del metro y medio, me invitó a pasar con todas mis consecuencias.

A duras penas bajé por las siniestras escaleras hasta que tropecé con la barra, tras de ella se encontraba quien parecía ser el regente del local. Un hombre cincuentón con cara de pocos amigos que me observó sin denotar ni la más mínima chispa de sorpresa, en su mirada se veía reflejado el sufrimiento y los años arrastrados, la experiencia que a veces pesa más que los años.

Tras mirarme largo y tendido lanzó un gruñido interrogante, que yo interpreté como la señal para que pidiera algo de beber. Miré a mi alrededor y me hallé rodeado lo más florido de aquel barrio, 3 amigos que pareciera acababan de conocerse arreglaban el mundo en su charla, mientras que en una esquina la mujer del tabernero aguardaba su próximo cliente. A mi izquierda, al fondo de la sala, se encontraba un pequeño escenario vagamente iluminado al que dos hombres con los 60 bien cumplidos arrimaban sus sillas expectantes.

Me giré hacia el gruñón y al ver mi mueca medio desencajada por la noche que llevaba a cuestas, resolvió el servirme un vaso de un líquido turbio, que aún a día de hoy no sabría como calificarlo. Lo pagué y me lo bebí de un trago, cayendo en mi estómago como una granada, mientras que al lado del escenario comenzaba a sonar una pianola.

El cúmulo de circunstancias hizo que mi cuerpo tardara en reaccionar para atender a la música y al espectáculo que , parecía, iba a llevarse a cabo.

Contando

Madre solo hay 1, y a ti te encontré en la calle

El amor es cosa de 2 mal contados.

Donde comen 3 pasan hambre 4.

Encadenados

Una mañana cualquiera casi sin voz.
La voz que se quiebra en la madrugada.
La madrugada que alberga los más oscuros recuerdos.
Los recuerdos que alguna vez intentaste borrar.

Perdedores

Perdimos el rumbo siguiendo unas estrellas que iluminaban demasiado.

Perdimos el tiempo haciendo caso de unos relojes demasiado exactos.

Perderemos la vida en una existencia demasiado perfecta.

Perdemos el sentido en unas palabras claras.

Noche fría

En una noche fría la espera se hace más interminable si cabe, la humedad se le cala a uno hasta lo más profundo de su ser, todo parece triste, gris.

Hasta que pasa ella... Esa chispa que te arde por dentro y que enciende las pasiones más primarias, el instinto animal se dispara y pierde el control de sí mismo, una ráfaga de sentimientos y sensaciones que ves alejarse tras sus pasos.

Una tímida sonrisa se dibuja en tu cara y parece que se asoma por tu cabeza la idea de lo que pudo haber sido.

Camuflaje

Un pozo sin fondo,

un saco roto,

el agua que lo llena

y la avaricia que lo rompe.

Una calle sin salida,

una vía muerta,

una apisonadora

y el tercer día.

El tiempo que hace,

los días que pasan,

rompimos relojes,

robamos paraguas.

Las ruinas que caen,

las obras conclusas,

rompimos paredes,

abrimos esclusas.

Y si no podemos vernos

arrasaremos con todo,

y si no pueden vernos

volaremos con el viento.

Bares que cierran,

bancos que abren,

copas se quiebran,

cuentas que corren.

Altas dosis de ficción

Una sobredosis de imaginación dio como resultado la ficción de un no vivir, una fantasía de alguien que no eres tú y piensa que lo fuiste, si llegaste a entenderlo aún sin saber la respuesta. El papel que no querías interpretar, el rol con el que no querías identificarte solo porque un recuerdo vago te lo impide, un oasis incubando ideas retóricas, una ironía que lo inunda todo, un sopor ardiente abandonando poco a poco un cuerpo que una vez fue tuyo; y el resultado de 1000 noches insomnes descargadas de golpe, sin avisar.